Поїздка в Моринці
В маленькім селі – невеличка хатинка,
Нічим не примітна, низенька, стара.
Притрушена сіном пахучим долівка.
Колиска під сволоком. Літня пора.
На покуті всівшись в Тарасовій хаті
(Не власній, збудованій батьком – чужій!),
Сьогодні я знову – в дитинстві, на святі,
На власному святі моєї душі.
У троє віконець заглядують вишні,
Що зріють так само під сонцем, як я.
Уява відроджує давнє, колишнє –
Круг столу на лаві збиралась сім’я.
Лишиться маленький Тарас сиротою,
У долі – вигнанцем, в житті – кріпаком.
Та то буде потім. А в Моринцях двоє
Вже старшеньких діток сидять за столом.
Мала батьківщина – Керелівка буде,
Тож хату чужу моринецьку забуде,
Бо ще і двох років не матиме він,
Як рідним відчує керелівський тин,
Що плетивом батьківську хату оточить.
Садком, косогором хлопчина охоче
Любитиме бігати вниз до струмка,
Де свіжа водиця, на диво м’яка,
Й пахучі левади та верби плакучі.
Скупавшись, назад забирався на кручі,
Під грушу чи яблуню – й там засинав,
А потім на стінах своє малював.
Про радісне теє коротке дитинство
Згадає не раз він в митарськім житті.
І матері образ в святім материнстві
Щоразу родитимуть спогади ті.
Юрій
Титарів |